La filosofía nace para compartir (y por tanto, atenuar) la angustia del "quién soy". Nos hemos construido sobre la idea de la unidad. Pero, ¡falacia! O somos cero, o somos infinito. El yo no tiene coartadas ni envoltorios estables. No tiene excusas ni procedimientos, salvo la propia desaparición, o su multiplicación; el silencio o una sinfonía en las profundidades. Tal vez seamos eso: una frontera estéril, móvil, puede que inexistente. Acaso la imagen que me devuelve el espejo, no funda sino una mera impostura. ¿Y si quisiera ser otro? Mejor, ¿Y si fuese otro? ¿Soy yo? ¿Estoy detrás? Para mí: Soy una perspectiva. Una angustia. Para los otros: Una expectativa. Un objeto. Es decir, una cebolla con infinitas capas. Entre todos los puntos de vista, entre nosotros, median palabras y ropa, normas y transgresiones. Fronteras estériles, que no identifican, no fijan, no "nos son" ni nos hacen ser.
¿No buscáis, a veces, la comunicación directa? La ruptura con los propios límites. Actos de autoafirmación espontáneos. El sexo, la droga, el dolor, la creación, suceden cuando una presencia extravagante nos ilumina el espacio que nos falta. Lo que no somos, esa amputación que sentimos como primera frontera fundadora del yo. Para robar el fuego, nos dejamos invadir por una densidad, ya sea una polla, una dosis, un poema. Estamos vivos cuando follamos. Cuando tocamos. Cuando sufrimos. Ardemos. Pero es irreal. Es una ola: llega con fuerza, deja la espuma, pero se desvanece enseguida. La pornografía es un exceso de identidad. También lo es la sobredosis. El Amor. O el Arte. La Ideología. El Nazismo. La Cultura. El Blog. El Ciberespacio. (Mayúsculas muy huérfanas).
Aparecer o desaparecer, son términos relacionados con la apariencia.
Debajo de las capas de cebolla, el yo sigue sin ser nada. Aún no hemos robado el fuego. Y nosotros, seguimos aquí. Tan jodidamente solos.
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