Y llegó el puente...

Tan esperado.

Y el mismo jueves en que Rajoy hacía un llamamiento público a exhibir banderas de España, se celebró en la Sala Vivero la fiesta Bisturí.

Lo más granado del afterpop malaguita paseó sus huesos por la nave industrial del polígono la Estrella donde se celebró esta fiesta, muy al estilo new rave, versión meridional del Razzmatazz barcelonés. Pinchaba el Chico de Chico y Chica y Carlos Díaz Díaz, el barbudo diseñador de Cibeles que parece el alcalde comunista de un pueblo de jornaleros.

Lo más destacable fue el video-jockey, que proyectaba imágenes verdaderamente simpáticas bien acopladas a la música (y no era fácil, porque los que pinchaban tenían el criterio musical en el orto, capaces de pasar de Technotronic a La Terremoto). C, que conocía al videoartista, me comentó que un día de fiesta-desfase en su casa dirigió el proyector hacia la fachada del bloque de enfrente y puso pelis porno que animaron la vida nocturna del barrio. Málaga es así de trash.

Hubo música. Hubo chicos y chicas. Hubo heterosexuales y gays. Y también estuvo el kamosisa kamosiseando -me encanta referirme a mí en tercera persona, como hace Ibarretxe cuando dice: "el lehendakari"... Desperdiciando otra noche más para conocer a alguien a fin... al fin.

El viernes di con mis huesos en el Level, bar céntrico, cerquita de mi casa.

Una chica y un chico se acercan a M. Ella lo saluda. Él me mira. Altote, fuertote, guapote, y lo peor, con barbita. Un chico de esos que te dan paz con sólo mirarlos y te hacen creer que todo va a salir bien. Cada día tiendo más al prototipo de hombre con formato amplio, velludo y protector -sé que esto suena un poco hardcore. Lo cual tal vez indique que utilizo mi vulnerabilidad como brújula sexual-emocional.

Nos ponemos a hablar y a los diez minutos estamos cambiando teléfonos. Nadie se entera. Se van. Cuando estoy recogiéndome, minutos después, veo una llamada perdida suya... El final es previsible, ¿verdad? Parecía mayor que yo, pero semejante cachalote tenía sólo 19 años y me abrazaba en la cama como si fuese su padre, o su mejor amigo. Le gusta el cine independiente.

El sábado se inauguró, por fin, la casa de los kamosisas. Con vecina incluida. El estruendo parecía oírse en los confines de Pozos Dulces (mi calle) y estuvo a punto de provocar un levantamiento popular. Vino la policía. Cortamos y a la calle.

(Arguifonte, todas las chicas coincidieron en decirme lo guapo que eres. Y simpático. Sabes que yo también lo pienso.)

El domingo M. me llama. Llueve con desgana, como sólo sabe llover un domingo.

M. está triste. Voy a su casa. Después de mi fiesta, en algún bar, alguien le confirmó que su ex está con otro. El alcohol hizo el resto. En su séptimo con vistas a los tejados y a los nubarrones, apagamos el recuerdo con palabras, con silencios. Cuatro años queriendo son muchos años para evitar que se te corte la sangre cuando se certifica el final. Haciendo macarrones se terminó el puente.

Hoy M. me ha enviado un mail con Pandémica y Celeste, el poema de Gil de Biedma.

...yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse...

Au revoir.