Lo nuestro... ¿lo mío?

Y cuando miré en el interior, el elefante rosa resultó ser negro por dentro. El algodón prometido era carbón y no había azúcar, sino hiel.

Ahora puedo decir, como decía Sabina, aquello de "lo nuestro duró, lo que duran dos peces de hielo en un Whisky on the rocks". La explicación es automática cuando el desfase generacional hace que la otra persona ni siquiera haya oído hablar de "La bola de cristal". Culombio, culombio, y me pego un voltio. Seamos realistas: pertenezco a eso que se ha denominado "generación nocilla" y la sentimentalidad pegamoide, electroduente, el regusto de la nocilla y las tardes de tulipán son iconos sagrados de nuestra vida. Dragones y mazmorras, un mundo infernal.

Ya lo decía mi abuela. Esto pinta mal. La infancia de los fruitis y los teletabis ya apuntaban hacia una juventud corrupta, falta de valores éticos y morales, y abducida por el ansia de dinero y materialismo de Fama, Paris Hilton y la anorexia. Total, que me divorcié, o me divorció. O nos divorciamos. O nos divorciaron. Un verbo tan complejo que él solito fue capaz de poner patas arriba a la Iglesia española y eso que los gramáticos aún no le entraron al trapo. El encanto del pequeño david de Donatello, y los momentos acurrucado en su terrible inocencia destructiva, se perdieron para siempre como lágrimas en la lluvia.

Estoy feliz por la victoria -merecida, soñada, necesaria- electoral. Ahora un mundo de incógnitas se abre ante mí. ¿Sabré vivir sin ver el futuro encerrado en una urna de cristal, como la bola de Alaska? Todo indica que haré virar el punto de mira de mi periscopio hacia mí mismo: mi ruta natural se abrirá paso entre un mundo que veo cada día más exótico. La soledad empieza a ser una fiel compañera de viaje. El destino comienza a dar sus advertencias. El tiempo reclama que no me olvide de él. La espieral avanza. Como este Brugal con cola.